Ficção da Vida de Escoteiros O Rei de Mazy May

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Ficção de Jack London
Ilustrações de C.F. Payne

Walt Masters não é um menino muito grande, mas há masculinidade em sua constituição, e ele mesmo, embora não saiba muito do que a maioria dos meninos sabe, sabe muito que os outros meninos não sabem.

Ele nunca viu um trem de carros nem um elevador em sua vida e, por falar nisso, nunca viu um milharal, um arado, uma vaca ou mesmo uma galinha. Nunca calçou sapatos, nunca foi a um piquenique ou a uma festa, nem falou com uma moça. Mas ele viu o sol à meia-noite, assistiu aos congestionamentos de gelo em um dos mais poderosos rios e brincou sob as luzes do norte, a única criança branca em milhares de quilômetros quadrados de deserto congelado.

Walt caminhou todos os 14 anos de sua vida em mocassins bronzeados de pele de alce, e ele pode ir para os acampamentos indígenas e “falar alto” com os homens e trocar chita e contas com eles por suas preciosas peles. Ele pode fazer pão sem fermento, fermento ou lúpulo, atirar em um alce a 300 metros e conduzir os cães-lobo selvagens a 80 quilômetros por dia na trilha lotada.

Por último, ele tem um bom coração e não tem medo das trevas e da solidão, do homem, do animal ou das coisas. Seu pai é um homem bom, forte e corajoso, e Walt está crescendo como ele.

Walt nasceu a cerca de mil milhas abaixo do Yukon, em um posto comercial abaixo das Muralhas.

Depois que sua mãe morreu, seu pai e ele subiram o rio, passo a passo, de acampamento em acampamento, até agora eles se estabeleceram em Mazy May Creek, na região do ouro de Klondike. No ano passado, eles e vários outros gastaram muito tempo e labuta no May Mazy, e suportaram grandes dificuldades; o riacho, por sua vez, estava apenas começando a mostrar sua riqueza e a recompensá-los por seu trabalho pesado. Mas com as notícias de suas descobertas, homens estranhos começaram a ir e vir nos dias e noites curtos, e muitas coisas injustas que eles fizeram aos homens que haviam trabalhado por tanto tempo no riacho.

Si Hartman partiu para uma caça ao alce, para retornar e encontrar novas apostas e sua reivindicação saltou. George Lukens e seu irmão haviam perdido suas reivindicações da mesma maneira, tendo atrasado muito no caminho para Dawson para gravá-las. Em suma, era a velha história, e muitos dos zelosos e diligentes garimpeiros sofreram perdas semelhantes.

Mas o pai de Walt Masters registrou sua reclamação no início, então Walt não tinha nada a temer agora que seu pai havia feito uma curta viagem até o rio White em busca de quartzo. Walt conseguia ficar sozinho na cabana, cozinhar suas três refeições por dia e cuidar das coisas. Ele não apenas cuidou da reclamação de seu pai, mas concordou em ficar de olho no vizinho de Loren Hall, que pediu a Dawson para gravá-lo.

Loren Hall era um homem velho e não tinha cachorros, então ele tinha que viajar muito devagar.

Depois de algum tempo fora, correram rio acima a notícia de que ele havia quebrado o gelo em Rosebud Creek e congelado tanto os pés que não seria capaz de viajar por algumas semanas. Então Walt Masters recebeu a notícia de que o velho Loren estava quase bem de novo e prestes a partir a pé para Dawson o mais rápido que um homem enfraquecido poderia.

Walt estava preocupado, no entanto; a reclamação estava sujeita a ser cancelada a qualquer momento por causa desse atraso, e uma nova debandada havia começado no May Mazy. Ele não gostou da aparência dos recém-chegados, e um dia, quando cinco deles apareceram com equipes de cães de crack e as mais leves roupas de acampamento, ele percebeu que eles estavam preparados para ganhar velocidade e resolveu ficar de olho eles. Então ele trancou a cabana e os seguiu, tendo o cuidado de permanecer escondido.

Ele não os observava por muito tempo antes de ter certeza de que eram stampeders profissionais, empenhados em pular todas as reivindicações à vista. Walt rastejou ao longo da neve na beira do riacho e os viu trocar muitas estacas, destruir as antigas e instalar novas.

À tarde, com Walt sempre atrás deles, eles voltaram pelo riacho, desatrelaram os cachorros e foram para o acampamento a duas reivindicações de sua cabana. Quando os viu fazendo os preparativos para cozinhar, correu para casa para pegar algo para comer e voltou correndo. Ele rastejou tão perto que podia ouvi-los conversando e, empurrando os arbustos de lado, podia ter alguns vislumbres deles. Eles haviam acabado de comer e estavam fumando ao redor do fogo.

“O riacho está bem, rapazes”, disse um homem grande de barba preta, evidentemente o líder, “e acho que a melhor coisa que podemos fazer é sair esta noite. Os cães podem seguir a trilha; além disso, vai ser luar. O que diz você?'

'Mas vai fazer um frio terrível', objetou um dos participantes. “Está 40 abaixo de zero agora.”

'Claro, você não consegue se aquecer pulando dos trenós e correndo atrás dos cães?' gritou um irlandês. “E quem não faria? O riacho é tão rico quanto uma casa da moeda dos Estados Unidos! Faith, é um canto ilegante estar correndo atrás do seu dinheiro! E se você não correr, é possível que você não receba o dinheiro de forma alguma. '

“É isso”, disse o líder. “Se pudermos chegar a Dawson e gravar, seremos homens ricos; e não há como dizer quem está se esgueirando em nossas trilhas, nos observando, e talvez agora para dar o alarme. O que devemos fazer é descansar um pouco os cachorros e, então, acertar a trilha o mais forte que pudermos. O que você disse?'

Evidentemente, os homens haviam concordado com seu líder, pois Walt Masters não conseguia ouvir nada além do barulho dos pratos de lata sendo lavados.

Espiando com cautela, ele pôde ver o líder estudando um pedaço de papel. Walt sabia o que era à primeira vista - uma lista de todas as reivindicações não registradas em Mazy May. Qualquer homem poderia obter essas listas aplicando-se ao comissário do ouro em Dawson.

'Trinta e dois', disse o líder, erguendo o rosto para os homens. “Trinta e dois não está gravado, e este é 33. Vamos; vamos dar uma olhada nisso. Eu vi que alguém estava trabalhando nisso quando viemos esta manhã. ”

Três dos homens foram com ele, deixando um para permanecer no acampamento. Walt rastejou cuidadosamente atrás deles até que chegaram ao poço de Loren Hall. Um dos homens desceu e acendeu uma fogueira no fundo para descongelar o cascalho congelado, enquanto os outros acenderam outra fogueira no lixão e derreteram a água em duas cubas de ouro. Eles despejaram isso em um pedaço de tela esticado entre duas toras, usado por Loren Hall para lavar seu ouro.

Em pouco tempo, um par de baldes de terra foi enviado pelo homem no poço, e Walt pôde ver os outros agrupados ansiosos em torno de seu líder enquanto ele lavava o local. Quando terminou, eles olharam para a larga faixa de areia preta e grãos de ouro amarelo no fundo da panela, e um deles chamou com entusiasmo pelo homem que havia permanecido no acampamento por vir. Loren Hall ficou rico e sua reivindicação ainda não foi registrada. Estava claro que eles iriam pular.

Walt ficou deitado na neve, pensando rapidamente.

Ele era apenas um menino, mas diante da ameaça de injustiça com o velho e aleijado Loren Hall, ele sentiu que precisava fazer alguma coisa. Ele esperou e observou, com sua mente decidida, até que viu os homens começarem a fazer novas apostas. Então ele rastejou até fora de alcance e saiu correndo para o acampamento dos stampeders. O pai de Walt havia levado seus próprios cães com ele para prospecção, e o menino sabia como era impossível para ele empreender os 70 milhas até Dawson sem a ajuda de cães.

Ganhando o acampamento, ele escolheu, com um olhar experiente, o trenó mais fácil de correr e começou a armar os cães dos debandados. Havia três equipes de seis cada, e dentre elas ele escolheu dez das melhores. Percebendo como era necessário ter um bom cão-chefe, ele se esforçou para encontrar um líder entre eles; mas ele teve pouco tempo para fazê-lo, pois podia ouvir as vozes dos homens que voltavam. Quando a equipe estava em forma e tudo pronto, os saltadores foram avistados em um local aberto, a não mais de cem metros da trilha, que descia pelo leito do riacho. Eles gritaram por Walt, mas em vez de dar atenção a eles, ele agarrou uma das vestes de dormir de pele, que estava solta na neve, e saltou para o trenó.

“Mush! Oi! Mush on! ' ele gritou para os animais, estalando o chicote afiado entre eles.

Os cães saltaram contra as correias do jugo e o trenó deu um solavanco tão repentino que quase o jogou fora. Em seguida, ele se curvou para o riacho, pairando perigosamente sobre um corredor. Ele estava quase sem fôlego de suspense, quando finalmente endireitou-se com um salto e saltou à frente novamente. A margem do riacho era alta e ele não podia ver os homens, embora pudesse ouvir seus gritos e saber que estavam correndo para isolá-lo. Ele não se atreveu a pensar no que aconteceria se eles o pegassem; ele apenas se agarrou ao trenó, com o coração batendo descontroladamente, e observou a margem de neve acima dele.

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De repente, por cima dessa borda de neve veio o corpo voador do irlandês, que saltou direto para o trenó em uma tentativa desesperada de capturá-lo; mas ele chegou um instante tarde demais.

Golpeando bem na parte de trás dela, ele foi jogado de seus pés, para trás, na neve. Mesmo assim, com a rapidez de um gato, ele agarrou a ponta do trenó com uma das mãos, virou-se e arrastou-se no peito, xingando o menino e ameaçando todo tipo de coisas terríveis se ele não parasse os cães ; mas Walt acertou-o com força nos nós dos dedos com a coronha do chicote de cachorro até que ele o soltou.

Eram oito milhas da reivindicação de Walt ao Yukon - oito milhas muito tortuosas, pois o riacho serpenteava para frente e para trás como uma cobra, 'dando nós em si mesmo', como disse George Lukens. E por ser tão torto, os cães não conseguiam obter sua melhor velocidade, enquanto o trenó empurrava pesadamente de lado contra as curvas, ora à direita, ora à esquerda.

Os viajantes que subiam e desciam o Mazy May a pé, com mochilas nas costas, recusaram-se a fazer todas as curvas e, em vez disso, abriram caminho pelos estreitos pescoços do fundo do riacho.

Dois de seus perseguidores haviam voltado para atrelar os cães restantes, mas os outros aproveitaram os atalhos, correndo a pé, e antes que ele percebesse quase o haviam ultrapassado.

'Pare!' eles choraram atrás dele. “Pare ou vamos atirar!”

Mas Walt apenas gritou mais forte com os cachorros e disparou na curva com duas balas de revólver cantando atrás dele. Na curva seguinte, eles se aproximaram ainda mais, e as balas atingiram desconfortavelmente perto dele; mas neste ponto o Mazy May se endireitou por meia milha em linha reta. Aqui os cães se esticaram em seu longo balanço de lobo, e os stampeders, rapidamente sem fôlego, diminuíram a velocidade e esperaram que seu próprio trenó subisse.

Olhando por cima do ombro, Walt raciocinou que eles não haviam desistido da perseguição para sempre e que logo estariam atrás dele novamente. Então, ele enrolou o manto de pele em torno do corpo para bloquear o ar cortante e deitou-se no trenó vazio, encorajando os cães, como ele bem sabia.

Por fim, torcendo-se abruptamente entre duas ilhas fluviais, ele encontrou o poderoso Yukon estendendo-se grandiosamente para o norte. Ele não conseguia ver de uma margem a outra, e no crepúsculo que caía rapidamente assomava um grande mar branco de quietude congelada. Não houve um som, exceto a respiração dos cães e o barulho do trenó com calços de aço.

Não havia nevado por várias semanas, e o tráfego tinha lotado a trilha do rio principal até ficar dura e vítrea como gelo brilhante. Sobre isso, o trenó voou e os cães mantiveram a trilha bastante bem, embora Walt rapidamente descobrisse que havia cometido um erro ao escolher o líder. Como eles estavam dirigindo em fila indiana, sem rédeas, ele teve que guiá-los por sua voz, e era evidente que o cão-chefe nunca havia aprendido o significado de “caramba” e “pigarro”. Ele abraçou o interior das curvas com muita força, muitas vezes forçando seus companheiros atrás dele na neve macia, enquanto várias vezes ele virava o trenó.

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Não havia vento, mas a velocidade com que ele viajou criou uma rajada amarga, e com o termômetro abaixo de 40 graus, isso cortou pelos e carne até os ossos.

Ciente de que, se permanecesse constantemente no trenó, morreria de frio, Walt encurtou uma das correias e, sempre que sentia frio, segurava-a, pulava e corria para trás até que o calor fosse restaurado. Então ele subia e descansava até que o processo tivesse que ser repetido.

Olhando para trás, ele viu o trenó de seus perseguidores, puxado por oito cães, subindo e descendo sobre os montes de gelo como um barco no mar. O irlandês e o líder de barba negra estavam com ele, se revezando na corrida e na cavalgada.

A noite caiu e, na escuridão da primeira hora ou mais, Walt labutou desesperadamente com seus cães. Por causa do pobre cão-guia, eles estavam continuamente se debatendo fora da trilha batida para a neve fofa, e o trenó andava tanto na lateral ou no topo quanto da maneira correta. Este trabalho e esforço testaram profundamente suas forças. Se ele não estivesse com tanta pressa, poderia ter evitado muito disso, mas temia que os stampeders se aproximassem sorrateiramente da escuridão e o alcançassem. No entanto, ele podia ouvi-los gritando com seus cães e sabia pelos sons que eles estavam subindo muito lentamente.

Quando a lua nasceu, ele estava próximo a Sixty Mile e Dawson a apenas 50 milhas de distância. Ele estava quase exausto e deu um suspiro de alívio ao subir no trenó novamente. Olhando para trás, ele viu que seus inimigos haviam se arrastado cerca de 400 metros. Nesse espaço eles permaneceram, uma mancha negra de movimento no leito branco do rio. Esforce-se como eles fariam, eles não poderiam encurtar sua distância, e se esforçar como ele faria, ele não poderia aumentá-la.

Walt agora havia descoberto o cão-guia adequado e sabia que poderia facilmente fugir deles se ao menos trocasse o líder mau pelo bom. Mas isso era impossível, por um momento de atraso, a velocidade em que estavam correndo traria os homens que estavam atrás dele.

Quando ele estava perto da foz do riacho Rosebud, no momento em que estava no topo de uma colina, o estampido de uma arma e o ping de uma bala no gelo ao lado dele disseram que desta vez eles estavam atirando nele com um rifle.

E a partir de então, ao passar pelo topo de cada congestionamento de gelo, ele se espreguiçou no trenó saltitante até que o tiro de rifle na retaguarda o avisou de que estava seguro até que o próximo congestionamento de gelo fosse alcançado.

Agora é muito difícil deitar em um trenó em movimento, pulando e mergulhando e bocejando como um barco antes do vento, e atirar contra o vento, e atirar sob o luar enganoso em um objeto a 400 metros de outro trenó em movimento com desempenho igual travessuras selvagens. Portanto, não é de se admirar que o líder de barba negra não o tenha atingido.

Depois de várias horas disso, durante as quais, talvez, uma dezena de balas o atingiram, a munição começou a ceder e o fogo diminuiu. Eles tomaram mais cuidado e atiraram nele nas oportunidades mais favoráveis. Ele também os estava deixando para trás, a distância aumentando lentamente para 600 jardas.

Levantando-se na crista de um grande congestionamento ao largo de Indian River, Walt Masters sofreu seu primeiro acidente. Uma bala passou por seus ouvidos e atingiu o cão-guia malvado.

O pobre bruto caiu em uma pilha, com o resto da equipe em cima dele.

Como um relâmpago Walt foi pelo líder. Cortando os rastros com sua faca de caça, ele arrastou o animal moribundo para um lado e endireitou a equipe.

Ele olhou para trás. O outro trenó subia como um trem expresso. Com metade dos cães ainda em seus rastros, ele gritou, 'Mush on!' e saltou para o trenó assim que os perseguidores se precipitaram para frente dele.

O irlandês estava se preparando para saltar para ele - eles tinham tanta certeza de que o tinham que não atiraram - quando Walt se voltou ferozmente contra eles com seu chicote.

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Ele bateu em seus rostos, e como os homens devem salvar seus rostos com as mãos, não houve disparos naquele momento. Antes que pudessem se recuperar da chuva quente de golpes, Walt estendeu a mão de seu trenó, pegando seu cão de roda pelas patas dianteiras no meio da primavera e jogando-o com força. Isso trouxe toda a equipe em um rosnado, virando o trenó e enredando seus inimigos lindamente.

Walt voou para longe, os corredores de seu trenó gritando ao saltarem sobre a superfície congelada. E o que parecia um acidente provou ser uma bênção disfarçada. O cão-guia adequado estava agora à frente, e ele se espreguiçou e gemeu de alegria enquanto puxava seus companheiros.

Quando chegou a Ainslie's Creek, a 27 quilômetros de Dawson, Walt havia deixado seus perseguidores, uma pequena partícula, bem para trás.

Na Ilha de Monte Cristo já não os via. E em Swede Creek, exatamente quando a luz do dia prateava os pinheiros, ele correu para o acampamento do velho Loren Hall.

Quase tão rápido quanto é necessário para contar, Loren tinha suas peles de dormir enroladas e se juntou a Walt no trenó. Eles permitiram que os cães viajassem mais devagar, já que não havia sinal da perseguição na retaguarda, e assim que pararam no escritório do comissário do ouro em Dawson, Walt, que manteve os olhos abertos até o fim, adormeceu.

E por causa do que Walt Masters fez nesta noite, os homens do Yukon ficaram orgulhosos dele, e falam dele agora como o Rei de Mazy May.